O Poder e o Desejo (3)

De novo o mergulho no mistério da fragilidade humana. Das interrogações que nos movem, mesmo quando nos impedem de avançar. Ou da fuga delas, que é outro modo de assumi-las. Mais fraco, talvez, porém não menos humano. O mistério da fragilidade humana.

De novo a partilha da tragédia humana. A busca, a contradição, o desequilíbrio entre a ambição e o desprendimento, a cedência ao capricho em confronto com a firme resistência aos desvios, a entrega à própria verdade ou a negação dela.

De novo o grito de transcendência. A ânsia de provocar, de sacudir a própria letargia, de apelar ao mais que somos neste menos a que tantas vezes nos reduzimos. Por inércia? Por desiludido cansaço? Por não sabermos porquê?... O mistério da fragilidade humana. A tragédia.

De novo a oportunidade de viver em conjunto um tempo de humanidade. E de diferença. Despojados de artifícios, reduzidos em tecnologias, assumidos numa simplicidade honesta. Pessoas diante de pessoas. E um texto. Palavras que se escutam em quem diz. Palavras que se dizem em quem escuta. A Palavra. O grito de transcendência.

De novo a Palavra.

Teatro. O Poder e o Desejo. Em abril, dias 9, 10 e 11. Na capela do Externato Marista de Lisboa. Uma ocasião imperdível!

Toda a informação em:
https://www.facebook.com/events/805313989561488/
 

 

Texto quadragésimo

Precisamos da provocação da arte, essa ferramenta espiritual de olhar todas as coisas de outra maneira. Que nos desarma, por isso nos fortalece. Fragiliza-nos no modo como nos desnuda ao encontro da nossa essência. Assusta-nos por isso. E fascina-nos.

Porém, fugimos da provocação da arte, da qual precisamos. O frémito quotidiano, mera luta de sobrevivência, inibe-nos. Debatemo-nos na ânsia de permanecer à tona e, assim, perdemos o gozo do mergulho existencial nos nossos medos, que afinal nos salvarão. Afligimo-nos mais nos desejos de alívio, deixamo-nos prender por objetos de pretensa libertação. Não sonhamos, iludidos por falsos ideais de vigilância. A superficialidade encobre a profundeza, o imediato mascara o eterno. A arte sobra nas urgências da vida, falta às angústias.

Entretanto, evadimo-nos (ou enganamo-nos de nos evadirmos): programamos fins-de-semana «diferentes», projetamos férias «exóticas», compensamo-nos por sonharmos paraísos proporcionais à nossa impossibilidade deles. São intenções de fuga já resignadas de regresso. Abrimos vagamente o postigo à utopia que nos habita, porém negamos-lhe o espaço para que verdadeiramente nos ocupe. E buscamos teimosamente respostas no nosso dia-a-dia atribulado, virando costas ao mistério pessoal que nos interroga e dá sentido por isso.

Mas existe a arte. As artes todas. A literatura também. E a religião, talvez. E o amor, sempre. As ferramentas do espírito (com a cumplicidade do corpo). Algo que confira à nossa vida um certo sentido de tragédia. De inexorabilidade que desafia. De decisão que urge. De constrangimento que nos leva à superação. De compromisso até ao martírio. De vida na própria morte. De salvação.

Precisamos.

Dizer a Imagem 8: Mais nada

 

Um corpo agarrado ao pó da terra, colado pelos membros às tábuas outrora árvores, ao artifício antes natureza. E a treva.

Um olhar que se eleva, arregalado na mão estendida, gesto que se desprende da carne num sonho de transcendência. E a luz.

Há uma luz vinda do alto, que desenha este corpo na treva que o abraça. Um recorte de esperança num mergulho de aflições. A existência. E mais nada.

E recorda-se Caravaggio, o tenebrismo da vida, a luz rasante do sonho. A existência contada no malabarismo da arte. A arte.

Fotografia. A arte.

E mais nada.

 

(Fotografia de Jorge Figueiredo, na apresentação de O Poder e o Desejo)

Décima primeira alegoria

Transfiguração

O teu olhar

Negro como a roupa em que te despes

Habitado por aquela que não és tu

senão aqui

para mim

para nós

Transfiguração

O jeito de te moveres

A fala do teu corpo

a provocação

A dor saborosa que me infliges

neste jogo de sedução e troça

Transfiguração

A tua voz

Lábios moldando palavras vindas de dentro

nascidas noutro lugar

Tão tuas

Tão próprias daquela que não és tu

senão aqui

para mim

para nós

Transfiguração

Outra vida exposta neste segredo

na demolição das palavras

no delírio das emoções

no mergulho dos corpos

na distância de um beijo

A catarse

 

Transfiguração

Texto trigésimo nono

Todas as vezes que escrevo, é um outro que me escreve. Não sei se o liberto no ato de escrever, se apenas o constranjo a debater a sua ânsia de liberdade na escrita em que choca debalde contra as paredes de mim, forradas por dentro de inconsequência.

Sou uma ausência de ser, quando escrevo, uma possibilidade não concretizável, um desejo sem coragem. Ele, em mim, é nesses momentos a presença de não-ser, a impossibilidade concretizada, a coragem que não deseja.

Libertamo-nos ambos na força com que estamos irremediavelmente presos um ao outro. Prendemo-nos mutuamente neste ato da escrita que descontroladamente nos liberta.

Somos dois no um-só em que existimos.

Décima alegoria

Meu amigo das noites do meu dia-a-dia

Meu companheiro que aprecio tanto

Ouve o som das palavras desta melodia

Que ela te anime e te arrefeça o pranto

São meras palavras, é fumo a pairar

Vago como ondas do mar

Mas o vento sopra no teu dia-a-dia

Que ele te leve fumos de alegria

Se a frieza da noite te emudece a alma

Sentes-te só no crepitar da gente

Se o deserto do medo te destrói a calma

É porque vives sob o sol poente

São meras palavras que eu tenho p’ra dar

Ténues como a cor do ar

Mas a vida pulsa no coração da gente

Que ela te leve até ao sol nascente

O orvalho é pregão que anuncia a manhã

Terna e pura como lã

E mesmo que a noite roube a tua alegria

Nunca adormeças ao raiar do dia

Texto trigésimo oitavo

Abandono. Liberdade. Plenitude.

Olho-te e vejo-me no olhar com que me vês. Derramo-me no meu olhar para ti e recolho-me de volta no teu olhar para mim em que te dizes inteira. E sinto-me mais eu, mais simplesmente eu, na tua pessoa que vejo que me vê. Olho-te.

Toco-te e há algo em mim que se acrescenta. No limite dos meus membros há um corpo maior em que me torno. Que já lá estava na espera de ti, que já lá estava mesmo na ignorância de ti da minha vida anterior, quando a extensão da minha alma secava no alcance dos meus sentidos. Que se concretiza agora, na febre com que devolves a aproximação do meu gesto que te alcança. Toco-te.

Beijo-te e toda a minha existência está na ternura de me morderes. Há um abraço que se alarga ao universo na estreiteza de um egoísmo de lábios, uma consciência de eternidade que se expande na fugacidade de um instante. Beijo-te.

Entrego-me. Há um desejo de abandono, uma vontade de perda total nesta certeza do maior encontro possível. Todos os muros se abatem, as grades todas se desintegram. Revestidos de sinceridade nua, os nossos corpos, vazios inermes pedintes, enchem-se da mais poderosa arma que uma vida pode oferecer a outra. Entrego-me.

E vivo contigo. A espuma das alegrias e a onda cavada dos sofrimentos, o latejar das expectativas e a mudez oca dos desesperos, a pirotecnia dos sucessos e a escuridão pesada dos fracassos, a seara lourejante das serenidades e o deserto agressivo das angústias. Suor e brandura, conforto e lágrimas. Tudo. Vivo contigo.

Olho-te. Toco-te. Beijo-te. Entrego-me. Vivo contigo.

Abandono. Liberdade. Plenitude.

É assim, há vinte e três anos.

Pode ser amor…